No miro atrás. No. Es más bien un presente escondido, que llevo dentro, y aflora el solo, en algunas tardes del final del verano, o si escucho ciertas canciones (y más raramente, si es un dia de sol).
A veces tengo seis años, suenan Simon y Garfunkel y entra la luz de la mañana
en mi cuarto.
Hace un año fue el verano del 94 y volví a a estar en Pompeya con Goga.
Hoy de pronto tenía dieciseis y escribia cartas de amor.
El miedo de Guatemala, el instante del primer llanto de mis hijos al nacer.
la primera noche con Eva. Las bombas en Ramala. Un concierto de U2. El primer día de cole en los jesuitas. Los polis y cacos en el jardín de atrás. Ese golpe de calor al aterrizar en India por vez primera.
No, no miro atrás. Son presentes escondidos que escapan solos, a su gusto.
Pero esa mañana de final de curso en tercero de EGB, esa, nunca ha vuelto. Ahí sigue, escondida. Arrepentida tal vez, temerosa de mi pasmo o de mi cólera.
Esa mañana triste, dolorosa, vive encerrada en la habitación del fondo
de mi memoria.
lunes, 29 de mayo de 2017
Cuatro estaciones en un dia
No miro atrás. No. Es más bien un presente escondido, que llevo dentro, y aflora el solo, en algunas tardes del final del verano, o si escucho ciertas canciones (y más raramente, si es un dia de sol).
A veces tengo seis años, suenan Simon y Garfunkel y entra la luz de la mañana
en mi cuarto.
Hace un año fue el verano del 94 y volví a a estar en Pompeya con Goga.
Hoy de pronto tenía dieciseis y escribia cartas de amor.
El miedo de Guatemala, el instante del primer llanto de mis hijos al nacer.
la primera noche con Eva. Las bombas en Ramala. Un concierto de U2. El primer día de cole en los jesuitas. Los polis y cacos en el jardín de atrás. Ese golpe de calor al aterrizar en India por vez primera.
No, no miro atrás. Son presentes escondidos que escapan solos, a su gusto.
Pero esa mañana de final de curso en tercero de EGB, esa, nunca ha vuelto. Ahí sigue, escondida. Arrepentida tal vez, temerosa de mi pasmo o de mi cólera.
Esa mañana triste, dolorosa, vive encerrada en la habitación del fondo
de mi memoria.
lunes, 15 de mayo de 2017
Ciberfin
Ayer el mundo fue testigo de un aparetivo del tipo de principal amenaza global al bienestar de la sociedad postindustrial...el cibercrimen de escala planetaria. Es el precio de nuestra dependencia tecnologica y mucho me temo que vamos a tener, como sociedades, que empezar prepararnos mentalmente ante la eventualidad de ataques aun mucho mas devastadores.
Que nuestras sociedades no se paralicen frente a ese enemigo intangible y sepan reaccionar sin panico y con entereza va a ser la gran prueba de madurez de la era de la globalizacion.
Ilustracion del autor
Enheduanna
Enheduanna... Seguro que no habéis oído nunca ese nombre. Yo tampoco, hasta toparme con él por casualidad en Wikipedia.
Vivió hace más de cinco mil quinientos años en Sumeria, en el actual Irak.
Enheduanna escribó poesía. Sus versos son los textos literarios de autoría conocida más antiguos de los que se tiene constancia en la historia del mundo.
Es sorprendente, por tanto, que su nombre no nos resulte familiar ni lo estudiemos en las escuelas...
¿Tal vez sea debido a que Enheduanna fue una mujer?
'Como una golondrina me hizo volar por las ventanas, y mi vida se fue consumiendo.
El me hizo caminar sobre las breñas al borde del desierto' (Enheduanna).
Ilustacion del autor
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